Le bruit de ses pas, un peu nerveux, sur le sol froid et nu. Il observe du coin de l’œil la porte fermée, se demande s’il doit y entrer ou pas. Ses doigts se posent sur ses paupières fatiguées et il retient une grimace. L’odeur de l’hôpital lui donne toujours la nausée. Il sent la mort planer, les médicaments, tous les efforts pour sauver quelques misérables vies. Un peu hébété, il se demande comment il a pu atterrir ici.

Tout avait pourtant si bien commencé.

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C’était un endroit un peu éloigné de la ville, une piètre tentative d’échappatoire. Il la regardait en coin, songeur, en face de la table. On était le 14 février et il était peut-être temps de réparer les choses, d’avancer. La tension palpable dans l’air le mettait un peu mal à l’aise. Mais c’était ainsi, depuis quelques temps. Déchirement, affection, et un petit quelque chose en plus, comme un regret, comme une fuite. Il se connaissait, sur le bout des doigts, il savait ses faiblesses, ces parcelles d’humanité qui le blessaient. Qui blessaient les autres. Le moment était peut-être venu de se retirer mais il ne voulait pas.
Parce que c’était une présence, à ses côtés. Familière. Rassurante.

Son regard changeait, un peu, une lueur plus tendre y passait alors que ses yeux s’ancraient sur ceux de Hope. Il avait envie d’éloigner ses soucis, leurs soucis, rien que pour ce soir, oublier un peu tout ce qui faisait qu’ils en étaient arrivés là. Il avait envie de profiter de ces courts moments, d’être un égoïste, une fois de plus, comme il savait si bien le faire.

Il allait ouvrir la bouche, pour la complimenter, quand un serveur maladroit trébucha sur la chaise de la jeune femme. Le regard fixe, il ne tendit pas suffisamment vite la main pour la rattraper et il assista à sa chute en arrière, un « Attention ! » s’étranglant dans sa gorge.
« Ah pardon pardon ! Je ne voulais pas ! Je suis tellement désolé ! S’il vous plait, veuillez m’excuser je… »
Il regardait le serveur se confondre en excuse, en jetant des coups d’œil inquiets derrière lui. En voilà un qui avait peur de se faire renvoyer… Un peu ennuyé, Mihael regardait la scène, certain maintenant qu’il n’y avait pas besoin de son aide, puisque celui qui l’avait si aimablement renversée aidait Hope à se relever. Peut-être aurait-il dû un peu mieux regarder autour de lui, en fait.

Réaction en chaine. Dominos. Serveur numéro 1 aide Hope à se relever. Serveur numéro 2 arrive avec un grand plateau, sans regarder autour de lui. Collision imminente. 3…2…1… Impact. Le plateau vole gracieusement dans les airs, éparpille autour de lui son contenu (à savoir, une dame un peu plus loin recouverte de soupe, un petit garçon qui évite de justesse une cuillère, une adolescente revêche avec un steak saignant sur la tête et….). Pétrifié, Mihael regarde le grand couteau de cuisine, sans doute réquisitionné pour être rapporté au cuisiner (Sérieusement, qu’est-ce qu’ils foutaient dans ce restaurant ? On ne pouvait pas s’attendre mieux dans la cité extérieure, c’est vrai… Mais quelle idée de l’avoir trainée ici !), s’échouer à la verticale sur l’épaule penchée de la jeune femme.

Quelques cris. Il crut même apercevoir un peu de sang et se releva d’un bond. Cette Saint Valentin s’annonçait sanglante…

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Alors voilà…

« Monsieur ? Vous pouvez aller la voir, la blessure est superficielle et elle va parfaitement bien. Elle peut sortir quand elle le souhaite. »

Une infirmière revêche pour compléter le tableau. Il voit clairement un reproche dans ses yeux, parce que oui, peut-être auraient-ils mieux fait de la laisser se vider de son sang. Évidement, elle doit avoir plus important à faire, elle. C’est avec son sourire le plus hypocrite qu’il lui répond.

« Merci pour votre gentillesse ! »
Et il entre dans la chambre, silencieux, un peu inquiet. Elle n’a pas de clé à molette planquée sous ses vêtements, au moins ?
Une inspiration. Il essaie de paraître nonchalant, comme d’habitude, d’oublier que leur journée est gâchée, qu’ils sont à l’hôpital, qu’elle doit avoir bien mal et qu’ils en sont à un stade où ils peuvent chuter à tout moment. Des équilibristes qui se raccrochent à ce qui passe à portée.
« Ça ne te fait pas trop mal ? Tu veux que je te ramène chez moi ? »

Toi… Chez TOI pas chez moi… Lapsus ou comment directement mettre les pieds dans le plat. Il n’a pas envie que la soirée se finisse comme ça, il veut encore rester avec elle. Foutu inconscient qui s’amuse à sa place. Mais la situation est déjà explosive entre eux. Ah misère.

Ça ne fait que commencer.

Il étouffe un léger rire et attrape la main de la jeune femme pour l’entrainer à l’extérieur. Il aurait voulu passer un bras autour de ses épaules mais se retient, conscient qu’elle reste fragile, que son épaule doit l’élancer. Il est soulagé, en quelque sorte. Ces derniers temps, savoir comment se dérouleront leurs relations est devenu impossible à prévoir. C’est comme plonger dans un précipice. Un grand saut dans le vide et l’inconnu, en bas. Parfois, il a peur qu’il n’y ait rien pour les rattraper. Parfois, il a peur qu’ils s’écrasent, lamentablement, s’échouent sur le sol, pantins désarticulés. Emprisonnés dans l’étreinte ferme et étouffante des démons de leur passé.

Parce qu’il est là, le nœud du problème. Dans ceux qu’ils n’arrivent pas à oublier, dans ces ombres qui les hantent. Dans cet avenir incertain, cette peur de mal faire, d’entrainer l’autre dans un chemin qu’il ne voudrait pas suivre. Il la regarde et il n’arrive pas à chasser ce sentiment. Celui qu’ils se leurrent, irrémédiablement. Que leur relation n’est qu‘un ensemble d’illusions, de mensonges, un temps mort avant qu’ils ne s’éloignent.
Sa gorge s’assèche. Il ne veut pas. Il a envie de se montrer égoïste, de rester à ses côtés, de profiter, encore un peu peut-être, de sa présence. Pas de fausse pudeur. Mais des disputes, à s’en briser la voix, à s’en casser les nerfs. Une ritournelle, plus violente que jamais, parce que tout arrive plus souvent, parce que tout s’étiole et se déchire. Ils ne contrôlent plus rien, ils se laissent happer par leur rancœur.

Et quelque part, il est le plus hypocrite des deux. Il lui reproche tant de choses alors qu’il fait exactement pareil, de son côté. Ça le ronge, un peu, beaucoup, énormément mais il ne veut pas lâcher prise. Trop de sacrifices. Trop de regrets. Trop d’amertume, encore et trop d’amour-propre pour s’avouer qu’une personne puisse lui manquer, jusqu’à lui en faire mal. Et puis, il y a cette cause.

Il retient un sourire amer. Elle plane, elle vole autour de lui. Rébellion. Il s’y est engagé. Il s’est ajouté des chaines supplémentaires. Et il se demande si elles l’éloigneront définitivement de Hope, une fois qu’ils seront tous les deux trop las de lutter.
« Ne t’en fais pas, je saurai prendre soin de toi. »
Il laisse place à un peu de légèreté, tient fermement son bras valide pour se déplacer vers l’entrée de l’hôpital et enfin mettre fin à cet enchainement des plus désagréables. Oui, mais voilà.

Aujourd’hui, tout semble aller contre eux.
« Excusez-moi ? »
Il hésite à se retourner, étrangement inquiet, parce qu’un mauvais pressentiment lui comprime la poitrine. Il est bien obligé de le faire, pourtant et se tourne avec son sourire le plus charmant vers la jeune infirmière, un sourcil haussé.
« Vous ne pouvez pas partir comme ça, il me faut votre autorisation. »

Silence. Il regarde l’employée, elle le regarde. Bref, ils s’affrontent du regard et c’est dans un murmure qu’il lui dit qu’on ne leur a rien donné de tel mais qu’une infirmière leur a clairement dit que la jeune femme pouvait sortir. Mais l’employée n’en démord pas, plein d’un zèle qui serait admirable dans d’autres circonstances. Alors que des blessés plus graves sont sans doute à soigner, elle s’inquiète de la sortie d’une personne qui semble toute prête à se remettre de sa blessure. Il pense avec amertume que ses priorités sont loin d’être bien choisies et le lui dit de son air le plus narquois. Une mauvaise réponse, sans doute, puisqu’elle leur interdit purement et simplement de quitter les lieux et leur indique la salle d’attente, le temps que quelqu’un vienne confirmer que Hope puisse sortir.

L’air fatigué, Mihael l’entraine vers une salle adjacente, fatigué. Il se retrouve obligé d’obéir. Se faire remarquer dans un lieu public n’est pas une bonne affaire, en soi, même s’il n’est qu’un inconnu dans la masse. Les risques sont toujours là et c’est avec un regard scrutateur qu’il vérifie qu’il n’y a personne autour d’eux. Parfait, la pièce est vide.

« Désolé que tu aies à subir ça, je ne penserais pas qu’elle nous tomberait dessus. »
Un air contrarié passe sur son visage. Il n’aurait pas voulu la soirée ainsi, vraiment. Ils auraient passé une soirée agréable au restaurant, ils seraient ensuite allés chez l’un ou chez l’autre – chez lui de préférence, ils auraient même pu ouvrir une bouteille pour finir la soirée – et, même s’il ne faisait pas grand cas de ces fêtes et de ces traditions qui l’ennuyaient, il se serait prêté au jeu. Il l’avait vraiment fait, d’ailleurs. La petite boite dans sa poche en témoignait mais il n’avait aucune envie de la sortir, là. Il se serait senti ridicule. Il n’aimait déjà pas ce genre de choses alors…
« On ne peut pas dire que la chance nous a souri, ce soir. Tous comme ces derniers temps, en fait. Je crois que tout se met en œuvre pour gâcher toute tentative de vivre sans tracas. »

Même si souvent, c’est eux-mêmes qui créent ses soucis. Il entre dans le nœud du problème, incapable de se retenir. Il sait que d’une façon ou d’une autre, le sujet est toujours lancé. Il sait que d’une façon ou d’une autre, il se poursuit, leurs désaccords restent dans leurs esprits, toiles d’araignées emprisonnant leurs pensées. Mais il ne sait pas ce qu’il attend, comme conclusion. Il se fait l’effet d’un lâche qui souffle sur les braises pour attiser la flamme, pour cristalliser le conflit. Pour ne pas avoir à prendre de décision mais pour que la décision s’impose.
« C’est fatiguant et ça n’a jamais été ce que je voulais. »

Un reproche, peut-être. Il ne parle pas seulement de ce soir. Il sait qu’il est trop dur. Envers elle, envers lui-même, envers tous. Mais il est à sa limite.

Château de cartes balayé par le vent. Il a peur de ne pas rattraper à temps la dame de cœur.

Il regarde ses mains croisées sur ses genoux. Pour ne pas affronter son regard, pour ne pas faire place à cette culpabilité qui le ronge. Il est trop tard pour reculer, maintenant, trop tard pour reprendre les mots qu’il a lancés en éclatant de l’un de ses habituels rires légers. Il n’y a plus moyen d’éloigner les nuages qui les étouffent et qui serrent et cet étau, dans sa poitrine, dans sa vie. Il se fait l’effet d’un martyr qui se sacrifie pour le bien commun alors qu’il n’est rien d’autre qu’un égoïste qui a dérobé quelques moments de bonheurs qui ne lui étaient pas destinés et qui, maintenant, se voit obligé de lâcher prise.

« Je crois qu’il y a bien plus de choses que tu ne le crois que j’aurais à faire me pardonner, Hope. »
Sa voix est calme, froide. Il laisse s’échapper cette facette qu’il ne montre que très peu. L’homme instable, cynique, derrière les aspects nonchalants et futiles. Il aimerait étouffer cette part, la laisser se recueillir au plus profond de lui-même parce que c’est une offense, un éclat qui ne mérite pas sa place. Mais en ces temps, plus que jamais, il se retrouve face à la partie de son être qu’il hait le plus. Et il n’a pas envie qu’elle en fasse les frais. Il n’a pas envie de l’entrainer, de tout laisser se détériorer. Il ne veut pas que ce qu’il reste de sa vie parte en miettes et se brise, il veut qu’elle puisse connaître seulement un homme qui pourra lui offrir son amour sans la blesser. Et surtout, qui pourra le lui offrir entier, sans ombres, sans ces regrets qui subsistent, sans cette voix familière qui résonne, aujourd’hui encore, à ses oreilles.
« Ce que j’ai pu faire ou dire, au fond, c’était injuste envers toi. »

Il fait référence à leurs disputes, à ses mots parfois blessants, à ce qu’il lui demandait de faire alors qu’il ne l’accomplissait pas lui-même. Être le seul, pour elle, à avoir une telle importance.

Quand es-tu devenu si hypocrite ? Quand as-tu lâché prise pour céder à la facilité ?

Il la regarde, un peu troublé, blessé par sa voix et il s’en veut parce qu’au fond, tout est de sa faute et il ne peut rien faire, rien et il n’a pas envie qu’elle ait mal, c’est tout mais il ne se sent pas le cœur à la laisser s’en aller, il ne veut pas être rayé de sa vie. Il y tient trop, c’est un mélange trop douloureux, en lui et il a envie de lui dire qu’il l’aime, de lui demander de tout oublier, que rien n’est vrai, même si c’est un peu un mensonge, même s’il se leurre encore et qu’elle aussi. Ils atteignent le point du non-retour et il ne veut pas qu’ils s’écorchent, qu’ils se déchirent jusqu’à ne plus pouvoir regarder l’autre en face. Il est encore temps, il est encore temps mais il ne peut pas se résoudre à couper ce lien, à abandonner si facilement. Et les doutes réapparaissent, quand il plonge son regard dans le sien, c’est tourmenté, c’est presque accusateur et tout est de sa faute, il le sait.

« Qu’on en soit arrivés là. »

Un murmure, un aveu, fait du bout des lèvres. Il en a mal, physiquement et sa gorge est serrée, son cœur se lacère de ses propres paroles, de ce qu’elles peuvent sous-entendre. Il s’en veut. Il s’en veut, la culpabilité le ronge, c’est insoutenable mais il faut qu’il parle, avant qu’il ne regrette, qu’il ne rebrousse chemin, qu’il la mette en danger, qu’il la blesse davantage. Elle n’a rien à gagner, avec lui. Un noble déchu qui court après la vengeance, le souvenir d’une femme ancré dans sa chair, prêt à tout faire exploser, à ce que tout soit détruit autour de lui pour qu’il puisse retrouver un nom, ce sentiment de contrôler quelque chose. Il n’a pas abandonné, il n’a jamais été motivé par ces raisons nobles et louables qui font les héros, qui engendrent les personnes admirables. Il est de ceux qui restent dans l’ombre et qui profitent de leurs courts moments d’égarement pour avoir l’impression de servir, de faire, à défaut d’être. Et il est bien trop obnubilé par ce qu’il souhaite retrouver et par celle qu’il voudrait, peut-être, si elle le veut, il l’espère et ça reste quelque chose d’enfoui en lui, d’insensé mais auquel il ne peut échapper, refaire partie de celle qu’il a abandonnée.

Mais il a fui. Comme toujours, il s’est aveuglé, il en a oublié ce qu’il voulait et il se retrouve au pied u mur. Le cœur déchiré, le regard fané face cette femme qu’il déçoit et à laquelle il s’est trop attachée pour leur propre bien.
« Je me suis surestimé, je crois. J’ai espéré pouvoir oublier. J’ai espéré me refaire une vie normale. Mais tout me rattrape. »
Il est légèrement incohérent, incapable de vraiment s’exprimer. La clarté lui manque, il prend une inspiration, en tremblerait presque si le contrôle, précieux contrôle de son corps, ne l’empêchait pas de ne serait-ce que cligner des yeux.
« Tout ce que je t’ai reproché, Hope, c’était surement un voile. Du vent, des paroles jetées contre toi alors qu’elles auraient dû m’être adressées. C’est douloureux, de me réveiller et de me rendre compte que je t’ai entrainée dans cette relation alors que je ne peux plus rien offrir à qui que ce soit. »
Il secoue la tête, essaie de rire mais seul un son un peu étrangle sort de sa gorge. Un bonheur agonisant.
« Mais je crois que je ne peux pas me résoudre à partir, même si c’est le pire pour toi, pour moi. C’est pitoyable, non ? »
Un sourire dur, sur ses lèvres. Il ne se fait aucune illusion, aucun cadeau. Il a commis toutes les fautes possibles.

Et il n’a même pas le courage de pouvoir les effacer.

Il serre les dents, son regard se durcit. Elle ne comprend pas. C’est ce qu’il se répète, égoïstement. Il y a surement une part de caprice là-dedans, le garçon qui refuse qu’on le comprenne et qu’on reste auprès de lui. C’est une chimère, un personnage qui est un peu tout le monde et personne à la fois. L’homme qui veut protéger ceux qu’il aime en leur faisant du mal. Un cliché douloureux et beau, une connerie que beaucoup nomment altruisme. Sauf que lui, ce n’est rien de tout ça. Ses problèmes, il ne se les invente pas. Ils ont toujours été là, tapis. Il a simplement décidé de les effacer, d’un revers de main, entre les bras de cette femme qui le regarde presque avec mépris, maintenant. Il ne peut pas le lui dire.

Il ne peut pas lui dire qu’il a traversé les mêmes doutes qu’elle. Il ne peut pas lui dire qu’il ignore, toujours, vers qui est réellement porté son amour aujourd’hui. Il ne peut pas lui dire qu’il n’a pas envie de la quitter, de partir. Il ne fait même pas ça pour elle, pour son bien. Il fait ça pour se donner bonne conscience. Pour chasser un poids supplémentaire de ses épaules.

Mais tu n’es pas un poids Hope, je suis injuste et je me déteste un peu pour ça. Autant que tu dois me haïr, à l’instant présent.

Il essuie calmement l’eau de son visage, d’un geste de la main, le regard dans le vide. Les paroles échangées avec l’infirmière le font à peine ressortir de sa demi-torpeur et il ne fait même pas un geste pour s’excuser auprès de l’employée, qui s’en va en furie, scandalisée sans doute par ces jeunes qui n’ont plus aucun respect.
Il sent l’air glacial de la nuit lui fouetter le visage et, les mains dans les poches, le regard sombre, il bute sur un caillou. Il n’a toujours pas osé lui parler, lui répondre et, maintenant qu’ils sont à nouveau seuls, il entend sa voix, un peu brisée, la voit essuyer ses larmes.
Il se sent étouffer, le cœur serré. Un léger frisson le parcourt et il décide de croire que c’est à cause de l’humidité, de ses cheveux mouillés et pas à cause d’autre chose, pas à cause de ce trou, béant, qui se creuse en lui.

« Je suis doué pour tout détruire. » C’est une constatation un peu plate, un peu amère. Il s’y est fait. C’est comme ça, il est lâche, on n’y peut rien et l’eau coule sous les ponts, efface toujours ses traces de pas, sa présence et il ne reste rien. Voilà, fin de l’histoire, c’est sa vie, au fond. L’homme qui amenait toujours la pluie derrière lui. « J’ai pas envie de vivre dans le mensonge, Hope. Il y a des choses que tu ignores, des choses que moi-même je ne saisis pas encore totalement. Je n’ai jamais été assez fort pour faire bonne figure et continuer. Mais j’ai toujours su éviter les problèmes en m’enfuyant. »

C’est dit, c’est là. Il n’aime pas se cacher. Ou peut-être aime-t-il cacher certaines choses, certaines réalités, certains sentiments. Mais les parts de lui les plus noires, les plus creuses, il les dévoile. Il s’en veut et il lui en veut aussi. C’est la faute à personne, c’est la faute à pas de chance. Elle en aime aussi un autre et il lui apporterait trop de danger. Et puis, lui aussi, a envoie de voir renaitre ses amours enterrées. Lui aussi, ne peut pas vraiment vivre sans qu’un autre visage, sans qu’une autre voix, une autre silhouette, ne se superposent à la sienne. C’est le jeu des menteurs qui se croient honnêtes, des écorchés de la vie et des sentiments qui croient pouvoir se soigner à grands coups de couteau dans le corps. Ça ne marche pas, bien sur. Il a l’impression d’être en lambeaux, encore plus qu’avant. Il a l’impression de crever pour de bon mais non, ce n’est que ce satané air glacial qu’il avale un peu trop précipitamment. Il ne supporte pas les fins. Il ne supporte pas tous ces problèmes qui naissent, ses propres sentiments qui le trahissent.

Parce qu’il l’aime bordel, il le sait très bien. Mais ce n’est pas suffisant, il est trop accroché à avant, il s’occupe trop de sa propre personne pour arriver à la rendre heureuse. Il mérite une énorme claque, il mérite pire sans doute mais il n’a pas la force de continuer. Il s’inflige des coups lui-même, autant faire ça bien, proprement. Peut-être que ça cicatrisera. Peut-être que ça saignera un moment. Il s’en fout, c’est tout, c’est tout, ils finiront bien par crever, le cœur déchiré et le corps en morceaux. Alors, il peut bien la libérer. Alors, il peut bien la laisser s’échapper et se trouver un autre blessé à soigner, un autre cœur qui lui serait entièrement dévoué à l’aimer.

Un putain de romantique, au fond. Ce serait beau, ce que je fais, si on était dans un livre, Hope. Mais là, ça me donne juste envie de m’enterrer, quelque part et je me répète que je suis con.

« Je crois que c’est voué à l’échec. Je crois que nous nous sommes trompés sur le compte de l’autre. »

Il ne répond pas à ses accusations, il n’a rien à en dire, aucune excuse. Il a craché le morceau, enfin. Ça le rongé, c’est dit. Et maintenant, ça empoisonne l’air.

Joyeuse Saint-Valentin.

Il a envie de lui répondre. De lui dire que ce n’est pas sa faute, que c’est comme ça, qu’il s’est comporté comme le roi des crétins. Il voudrait faire en sorte d’effacer tout ce temps, peut-être, pour ne pas voir ses larmes, sa souffrance. Mais pourtant, pourtant, il ne le veut pas vraiment parce qu’égoïstement, il a envie de toujours la connaître, d’avoir la possibilité de rester à ses côtés, encore. Il lui tend la main, c’est un geste inconscient, un besoin de la rapprocher de lui, une dernière fois, une toute dernière fois. Mais elle s’éloigne, déjà. Il signe la fin et elle la lui jette eu visage, comme un mauvais rêve.

Le temps qu’elle nettoie son visage des trainées sombres, des chagrins passagers, il s’empêche de se cogner la tête contre le mur pour s’éclaircir les idées. La pluie l’engourdit, le froid est partout mais surtout, en lui, en lui et ça brûle, étrangement. Il devrait se sentir mieux, penser qu’il a fait ça pour leur bien. C’est le cas mais c’est bien plus douloureux qu’il ne l’aurait crû. Ce n’est pas seulement une plaie à remettre en pleine lumière, un pansement à arracher d’un coup sec. C’est un lien qui se brise, s’effrite, se propage autour de lui en milliers de lames qui viennent lui écorcher le corps. Quand elle revient, ça s’adoucit un peu. Quand elle revient, ça devient plus fort, à la fois. Mais il sait qu’il ne doit pas la perdre, d’aucune manière.

La voix nasillarde, quelque peu moqueuse, coupe Hope en plein milieu de sa phrase et il a envie de s’enfuir avec elle loin de la nouvelle arrivante. Quelle chance. A ce stade, la soirée a atteint son apogée en matière de malchance.

Le regard sombre, il adresse à peine un salut à la jeune femme qui arrive et s’empêche de grimacer en entendant la conversation. Il n’a aucune envie d’y participer, aucune envie de parler à cette fille qu’il a plus envie d’éloigner d’eux qu’autre chose, à cet instant. Sa familiarité l’irrite et tout ce qui l’agace tant, habituellement, chez elle, devient une véritable torture à écouter et à observer. En observant le regard que lui jette Hope et en entendant la dernière remarque, il décide que c’en est assez. Il passe son bras autour de la jeune femme et adresse un léger signe de tête à Tiffany.

« Je ne doute pas que ça t’aurait brisé le cœur. D’ailleurs, comment se fait-il que tu ne sois pas accompagnée un soir de Saint-Valentin ? Une femme comme toi… »

Elle rougit, insultée. La manœuvre est parfaite. Il lui fait miroiter sa solitude tout en lançant un compliment négligeant. Son sourire ironique a vite fait de la détromper si elle avait eu la bêtise de croire que c’était involontaire.

« Je revenais justement d’un rendez-vous qui ne s’est pas très bien déroulé. »
Elle accuse le coup, répond comme sur la défensive.
« Ne t’en fais pas, tu n’as pas besoin de te justifier. C’est regrettable, ça ne peut pas toujours marcher. »
« Sans doute… »

Elle souffle, le regard méfiant, les observe tous les deux. Mais il affiche une assurance farouche et elle comprend qu’elle en a déjà assez demandé. Une question de plus serait mal perçue, même si la curiosité la ronge.

« Autre chose ? Parce qu’on aimerait bien partir pour… continuer la soirée ailleurs que devant l’hôpital. »

Elle sursaute, comme prise en faute et acquiesce. Il fait à peine attention à l’échange d’au-revoir, pressé de se débarrasser d’elle. Une fois qu’ils sont à nouveau seul, il garde toujours Hope fermement contre lui.

« Je te raccompagne. »

Il n’a pas envie d’en dire plus, pas envie d’en dire moins. Il se sent épuisé. Il voudrait que les choses n’aient pas changé ou plutôt, il voudrait qu’ils soient partis sur d’autres bases. Il ouvre la bouche, comme pour s’excuser, encore, même si ça ne change rien, jamais.

« Je te mets dans une situation embarrassante… Désolé, je ne me sentais même pas le cœur à la voir réagir, d’une quelconque manière. »

Il lui jette un rapide coup d’œil, amorce la marche vers chez elle. Il se sent nerveux, ne sait pas vraiment comment réagir.

« Je ne veux pas qu’un jour, tu en arrives à m’éviter comme nous avons dû le faire, avec elle. »

Un aveu, un tout dernier.

Je crois que toutes mes paroles se sont taries. Et que j’ai épuisé tous les gestes qui pourraient te montrer à quel point je tiens à toi.